Manine hindi

Sono presa da un lavoretto notturno (non pensate male) che mi tiene lontana dal blog.

Però va bene così, anche perché tutto spinge nella stessa direzione. Tanto che mi è nuovamente saltata in testa l'idea folle e utopistica di studiare l'hindi nel restante tempo libero ormai tendente a zero. Ho capito che con il CD-rom di hindi piratato comprato in Cina non riuscirò mai a stare sveglia per più di cinque minuti (eppure c'è qualcuno che crede nell'apprendimento multimediale...).

Ci vorrebbe un maestro. O per lo meno un libro.

E così domenica scorsa vado in biblioteca alla ricerca, per lo meno, del libro.

(Vorrei far notare che andare in biblioteca di domenica pomeriggio è un'esperienza mistica).

Scaffale lingue straniere non europee, cioè lingue assurde, cioè poco o niente. Occhi fissi sulle coste dei libri. Ogni volta che adocchio qualcosa di vagamente pertinente al mio scopo, c'è una manina più veloce della mia che mi soffia l'oggetto desiderato. Fino a che riesco ad entrare in possesso di un inutile dizionario compattissimo di hindi. Lo rimetto a posto e nel frattempo la manina rilascia un libriccino altrettanto inutile di hindi per italiani, o forse di italiano per hindi (?). Lo afferro al volo, ma la manina ci ripensa e ci balza nuovamente sopra, così ci troviamo a contenderci lo stesso malcapitato libro, che mai prima era stato oggetto di tante attenzioni. Incuriosita dalla situazione grottesca, mi viene finalmente in mente l'idea geniale di guardare chi è che pilota quella manina, e forse anche lui si sta chiedendo chi è la malefica mente che muove la mano nemica.

Il pilota è un ragazzo indiano di Delhi da poco arrivato in Italia che sta cercando dei libri per imparare l'italiano e che è stupefatto nel vedere una manina italiana alla ricerca qualcosa di hindi.

A questo punto, dimentichi dei libri e delle manine, ci mettiamo a parlare entusiasti (né in italiano né in hindi) del nostro desiderio di imparare l'italiano e l'hindi, tanto che la bibliotecaria deve correre a sgridarci per tutelare il silenzio dei fantasmi che si aggirano per la biblioteca di domenica pomeriggio.

Alla fine il libro non l'ho trovato. Ma ho trovato il maestro.

Ora scappo alla mia prima lezione.